Cardiomiopatía hipertrófica

"La cardiomiopatía hipertrófica es una enfermedad del miocardio en el que una porción del él se encuentra hipertrofiado o engrosado sin causa aparente. Esto puede dificultar la salida de sangre del corazón, forzándolo a trabajar más arduamente para bombear sangre o incluso puede que el corazón no se llegue a relajar y por tanto, a llenarse. 

Es una de las causas de muerte súbita cardíaca en cualquier grupo de edad. Famosa por la afectación en atletas jóvenes."

Ella tenía el corazón más grande que he conocido jamás. Un corazón que no habría cabido en sus diminutas manos. Yo una vez lo vi. Ella estaba abierta por la mitad y se le paró. De repente. 

Ella solía decir que su mente y su corazón iban por caminos distintos, que a veces se intentaba salir del pecho por grandes contracciones, y a veces se quedaba parado sin saber que hacer. 

Era como si tuviera que estar pendiente de que no se le olvidase el corazón en alguna esquina. 

Su lugar

En el borde de la piscina con los pies cruzados a la altura de los tobillos y las gafas sin poner los observaba en su vaivén de movimientos. Lo adoraba. Y del mismo modo era su peor enemigo. En un transcurso de tiempo había dejado de ser su aliado, para enfrentarse a ella. 
Ahora el agua se había vuelto en contra suya y le hacía los días nublados.
Ella solo quería divertirse.
Y allí estaba, en aquella piscina dónde años atrás, los entrenes largos habían formado parte de la risa de aquel día. Aquel siempre fue un lugar al que recurrir los días nublados. Ya no. 
Ahora los ojos temblaban cada vez que se zambullía y la falta de aire era constante. 
Seguía mirándolos desde fuera porque se sabía incapaz de seguirlos. 
"Volveré a hundirme" 
Sus ojos los seguían tras cada brazada. Y se preguntaba cómo había llegado a angustiarle su propio medio. Su lugar. Aquel lugar. 

El miedo más poderoso de cualquier nadador es morir ahogado.

Felicidá

Imagino que yo no fui feliz. Pero tampoco pretendía serlo. Antes de saltar me detenía en el instante antes de alcanzar el vuelo. Creía que la condición de que aquellos seres que volaban no dejaba margen para escribir, que las palabras sólo rebosaban si estabas negro por dentro. Lo sigo creyendo.
Pero lo creo del modo en que los últimos dos meses (me atrevería a decir que tres) dónde ni siquiera yo sabía donde estaba, tampoco facilitó escribir. Ni fotografiar. Ni pintar. Realmente no facilitó nada. Y era consciente. Soy consciente. Así que creo en el punto intermedio.
Es cierto, no soy feliz. Pero tampoco pretendo serlo.
Y tampoco en el amor incondicional. Ese es de los perros. De los delfines. Y de los bonobos.